Сумасшедший поэт, математик и птицелов, Рассказать тебе, о чем я жила, Всех трудов и дней моих числослов Пробубнить ли наспех: дела, дела… Нет, не стоит прахом марать зенит. Где-то рядом истина, от нее На виске Вселенной венка звенит - Это сердце, верно. Мое? Твое? Не оставить лучше ли все как есть, Болтовни поменьше, налью стакан: Помянем-ка, друже, - ты там, я здесь, - Ту скалу, где умер великий Пан.
Чего-то сразу хочется в деревеньку удалиться, слезы лить на стареньком кладбище. Извиняйте, уж такие ассоциации.
